У. Шекспир - Сонет 81 Поэзия вне пророчеств

Иль быть мне эпитафией тебе,
Иль, пусть я сдохну, и в сырой земле
Вон буду гнать твою со свету смерть,
Хотя никто не вспомни обо мне.

Я вырву у неё твоё бессмертье,
Хоть пусть умру для мира я сама,
Смиренно снизойду к ней в милосердье,
Щади тебя в людских глазах она.

Мой нежный стих – твой бесконечный путь
К очам, ещё не созданным для чтенья,
Чей зов, твоею сутью полня грудь,
Вновь и вновь – тайна вздоха вдохновенья;

И добродетель на моём пере
Из уст в уста жить будет и в грехе.



Or I shall live your epitaph to make,
Or you survive when I in earth am rotten,
From hence your memory death cannot take,
Although in me each part will be forgotten.

Your name from hence immortal life shall have,
Though I, once gone, to all the world must die:
The earth can yield me but a common grave,
When you entombed in men’s eyes shall lie.

Your monument shall be my gentle verse,
Which eyes not yet created shall o’er-read;
And tongues to be, your being shall rehearse,
When all the breathers of this world are dead;

You still shall live, such virtue hath my pen,
Where breath most breathes, even in the mouths of men.