Клинок

Посвящаю Художникам

Ах, если бы выразить в звуке,
Всё то, что пришлось пережить,
Ожили б душевные муки,
Былое зачем ворошить.

Всё предано было забвенью,
На прошлом горит лишь свеча,
Любовь же подвержена тленью,
А прежде была горяча!

Уж полночь, опять мне не спится,
То крик изболевшей души,
А прошлое всё ещё снится,
О, Боже, свечу потуши.

Уж пятую ночь мне не спится,
Былое встаёт предо мной,
Любовь безутешная снится,
Тот образ, как прежде, живой.

Но, как передать в живом звуке,
Той образ, что брежу всю жизнь,
Возьму-ка холст, краски я в руки,
Чудесную ярую кисть.

А кисть, как клинок, засверкала,
На холст плавно краска легла
И с глаз пелена, словно спала,
И вязь на глазах ожила.

О, чудо! О, чудо! Настало!
Как вкопанный встал и застыл,
Улыбка искрой пробежала
В устах той, что был ране мил.

О,чу!.. Вдруг послышалось пенье
И звуки любви полились,
То голос был той без сомненья,
Уста на мгновенье слились.

К устам я любимым прижался,
Обняв нежно стройный тот стан,
Стремительно вдруг зашатался,
От счастья и горя был пьян.

Очнувшись, я вышел на волю
И долго по саду бродил,
Потом прогулялся по полю,
Твердя, лишь молитву ?Дай, сил?.