Андерсен

Трезвон хрустальных башмачков
В кружащих голову пролетах,
Сирений серебристый зов
Забытых сказок, старых готик
Обложку вычернивший шпиль,
И имена – людей, не эльфов –
Но волшебством холодных миль
Окутанные, словно шлейфом,
Дрожащий огонек свечи
Тихонько брезжит за ставнями,
Как утро, только изнутри
Грядущее, творится нами.