Конец

Книге приходит конец, лишь на последней странице.
Ко мне он пришёл давно.
Жизнь вокруг пролетает, как птица,
Как титры в немом кино.

Поток, как правило, скоротечен.
Годы проходят в миг.
Конец был понятен и человечен,
До того, как возник.

Быть может, останется пару строк
На листе, на могильном камне.
Моя жизнь давно катится, словно клубок.
С квадрата я стёр все грани.

И лишним окажется всё написанное.
От меня, миру нет никакой нужды.
Как глаза её, кипарисовые,
Абсолютно мне не нужны.

Как не нужен ансамбль на нервах сейчас
И весь выпитый алкоголь.
Для чего каждый раз погружает в транс
Меня, неказистая боль?

Мы актёры, но не в театре.
Мир - комок из деревьев и вод.
В лакировано-матовом платье,
Смерть за каждым из нас придёт.

Наши души пронзят все выси,
Продолжая идти и идти.
В каком месте закопан наш истинный смысл?
В том, которого не найти.

12.12.21