Drop dead

Мне трудно сейчас писать,
В голове сплошные каменоломни.
Каждое слово против теперь как шрам,
Говорящий, что все никчемно.

Хочется снова писать стихи
Без оглядки в чьи-то блокноты,
Чтобы не думать, что опять подвело,
Запуская себя в бойкоты.

Я читаю тебе стихи,
А внутри замираю от жути:
Снова скажет сейчас ?Здесь не то?,
И сожмусь я в комок в минуту.

Я боюсь тебя, цензор мой.
Я хочу доверять тебе слово.
На проверку и честный контроль
Нести стих, рождающий снова.

Только чаще рождается мысль
Обжигающая очень больно -
Есть ли смысл в цензуре такой:
Похвале - ничего, а разносу - раздольно?