В ателье

Захожу в военторг,
щенячий восторг,
вспоминаю юность свою:
молодой лейтенант,
есть сукно здесь и кант,
шьют мне первую форму мою.
Манекеном стою, немного живой,
шелестит вентилятор над головой.
Запах тканей и кожи пьянит и кружит,
а закройщик-волшебник надо мной ворожит.
С нетерпеньем дождался,
облачен и готов,
не хватает пока что усов, орденов.
Вязь погон золотится, ликует душа,
вот ещё бы и служба была хороша.