Улыбка

Чего достоин этот мир,
Погрязший в пошлости, уродстве?
Здесь все прелестны, каждый мил
В своём чудовищном, но сходстве...
Здесь опошляются слова...
Любовь - возвышенно, прекрасно...
Она чудовищно мила
В произнесении напрасном,
В своём значении... Пустом,
Убитом лишними словами...
А чувства позже, на потом,
И "любим" только лишь телами...
И счастье... Радость на устах,
На лике лживом и столь зыбком...
И появляется в глазах...
(Фальшивая) "Улыбка".
24.01.07