нудь

я стихи не пишу, поверь, со стихами глухо
— кочевряжатся мысли в рифму туда-сюда...
просто складывать строчки в бред беспредельно тупо,
примеряя неоднократно наряд шута...

хоть и чувствую ритм, неплохо владею словом,
всё, что здесь публикую — чушь, дребедень, пурга.
но бывает... накатит нудь под ночным покровом
на окраине, им забытого, городка...

нет, о нём — ничего, о нём — неприлично всуе,
даже с ласковым прилагательным — под прицел.
и с любовью, надеждой, верой реализуюсь
абсолютно в другом, где свет подмигнуть успел.

а стихи не пишу. зачем? со стихами глухо.
и читателя нет на эту белиберду...
только слышу порой как шепчет мне кто-то в ухо
— да срифмуй хренотень, иначе — сгоришь в аду.