поэт

Уходит мир,
Страшна печаль ухода.
На том стоит у гробового входа
И дует в трубы пламенных сатир,
И забывается на лоне здравых лир
Поэт.

Зачем поэт тревожишь наши души?
И без тебя полны отравой уши.
У нас своя отдушина жива -
Мы знаем цену доброго вина.

Всё так огульники, всё так.
И боги это знали и любили.
Но во хмелю нажили вы бардак
И у кормила честь свою забыли.

Достойно ли прямого человека
Колени перед бездной преклонять
И перед правдой будущего света
Звериную расплату вымогать?

Всё будет так, как захотите,
У мира нет других начал.
И бойтесь, как бы он не зарычал -
Пришлец на зов ваш полудикий.

Тогда и малый и велики
Отчаянно завоет род,
А тот могучий, но безликий,
Как смерч по головам пройдёт.

Не лучше ли покоиться в чести
И ждать прихода с чистыми руками.
Заботиться о встрече с пирогами,
Надеясь на себя и соль земли.

И верить, что и наша кровь
Вольётся в будущую чашу.
Так пусть же просветлеет вновь
И голова и дело наше!

Уходит мир -
Страшна печаль ухода.
Но там стоит у гробового входа
И дует в трубы пламенных сатир,
И забывается на лоне нежных лир
Поэт.

-\-