Уолт Уитмен

Он не стихи, а жизнь творит,
Звенит по рельсам в такт движенью,
Верлибра напряженный ритм
Пульс задаёт воображенью,

Он к солнцу тянется травой,
Ночную источает свежесть,
Строкой, пронзительно-живой
Умеет души звать и нежить.

Он видел солнечную нить,
Вплетенную в листок зелёный,
И смог до смерти сохранить
Взгляд, любопытно-изумлённый…

… На берег вышел погулять Малыш,
Трава, стрекозы, бабочки… Услышь!...

04 декабря 2012