Может мы с тобой поэты? И руки наши, словно ветви, Поклоном касаются земли. Может мы поэты... И голоса, словно ракеты, Двигаются курсором кометы По венам, по телу пьяного банкета...Но кто есть поэты? То есть - мы...Почему з...

У тебя есть жить ради кого! Не поддайся на этот душевный помёт, Иначе демон к тебе прильнёт И затянет с собой на дно. Не сдайся и не лети в пустое окно - Видел такого, и не одного. Руки скованы следом оков. Изнутри жрёт обида,...

Что мне поэзия, что мне искусство, Когда из-за него только пью, Только пью, над собой кощунство - Поэзия - только пью... Рядом спит милый котенок, Мне спокойнее, когда кто-то есть, Я будто маленький ребенок, Который не може...

Ты забываешь, друг мой! Забываешь истину одну: Страдания будут кругом - Не разорвать нам этот круг. Я, может, знаю, кто такой поэт,Но не уверен ни на грамм. Не вижу ничего плохого в этом. В эфире сотни о любви программ. ...

Все говорят о любви, Будто это что-то ненужное. Истина только в вине - Поделюсь им с собою дружно. Говорят, что любовь - эйфория; Я голоса ото всюду слышу, Что упрекают меня всей лавиной, А я лишь молчу на крыше. &q...

Я хочу наконец-то сказать, Что больше её не люблю, Хочу разговор легкий развязать, А в конце пообещать, мол уйду. Моя зависимость тянет вниз, Бессонница никак не проходит, Тает, как снег, поэзии лист И с облаками буквы уход...

Твои стихи не нужны? Ты шутишь? Твои стихи так полны до жути. Они так живы. Обсудим, Как так случилось, по сути, Что я так люблю: ни грусти, Ни ненависти или страха - опустим. Опустим и счастье. Лишь слушай:Я сижу на оп...

Сердце растоптано, Будто Армада страстей По грязи прошептало и воткнуто, С автоматами полными чувств И вдохновения. Мне так не хватает злости, Мне не хватает прошлой части себя, Чтобы пополам соперникам кости И клещами...

И всё же спросил о поэте: Как им жизнь свою проживать? Мы с тобою как трафареты, Что пишут стихи про зевак. Мы пишем с тобою в карете, Что везёт нас, не знаю, куда. Мы напьёмся с тобой на рассвете И дадим своим мыслям себя прож...

В липкой ночи темноте, Во вспышках празднества И гедонизма, Я снова в стол пишу для тех Существ, что говорят: напрасно всё И не имеет смысла. Ночами они поедают плоть, Роятся под кожей, не продохнуть, Я что-то должен; о...