о поэзии, творчестве и творцах... цикл стихов

* * *

Старик, бормочущий стихи,

Осмеян каждою кухаркой…

Меж булочной и кочегаркой,

(Где он кидает в топку торф…)

Меж поликлиникой и парком,

Он бродит скрюченным огарком...

Несчастлив... беден... нездоров...

Но вслушавшись в его кряхтенье,

Где угли слов раскалены,

Вдруг понимаешь - это гений

Прижался к полотну стены…


* * *

Слушай музыку улиц…

Тяни карандаш к словам,

Чтоб слога гудящий улей

Рвал душу напополам...

И чёрная кровь аорты

Срывала надменность с вельмож,

И псы задирали морды ,

И выли на звездный дождь.

* * *

Поэты, говорящие с богами —

Случайные калеки на земле...

Они ни в клетке золотой,

Ни в грузной раме,

Ни в общечеловеческой программе —

Своей усталой тенью средь аллей

Бредут, на жалость ближних обрекая...

А мир, насытившись, икает

И гонит их, как голубей...

* * *

Творцу, как никому, важна Судьба-

Пережитого торфяная глина…

И ветер Вдохновения незримо,

Как Весть Благая в закоулках Рима,

Меж выпивкой и раздеваньем баб,

Работой и тоской неодолимой,

Прибьет к листу удачных две строки…

Так Небо кормит Ангелов с руки.

* * *
И коли дал тебе Боже
Нож, заточить перо,
Значит на смертном ложе
И на любовном тоже,
Поэзии звонкий горох,
На лист натянутой кожи
Ожогом, сталью из ножен
Ляжет как выдох и вдох…
И… вздрогнет надменный БОГ…

* * *

Поэзия падает с неба
Как капли небесной росы,
Как зёрна летящего снега,
Как обжига кожная сыпь...
И ты прорываясь сквозь толпы,
К работе за кровным куском,
Бормочешь и крошишь, и топчешь
Рифмованных строк силикон
Что вязнет,стекает и клеит
То сохнет в разбитых руках...
А жизнь то хлыстом,то елеем,
То взмахом нацеленным в пах
Тебя направляет на подвиг
На ратный, на праведный труд
Где пялится Людвиг на Сольвейг
И в стае ослабшего рвут...
В тугой круговерти разбоя,
Животно-греховных утех,
Как жажда добра и покоя,
Как стыд за себя и за всех,
Как бег лошадиный в буране,
Что тащит к теплу под уздцы,
Как бинт припадающий к ране
Рифмованных строчек столбцы

* * *

как дети малые поэты...
они житейские предметы
и злого бытия приметы
внесут рукою в чистый лист...
вот так рождается Капнист
иль Сумароков твердолобый...
история своей утробой
в итоге переварит всё...
и Ювачёва... и Басё

* * *

Пусть кожица твоих черновиков

В клеенчатой,исписанной тетради,

От солнца ли,со скуки ради,

Поблекнет и растрескавшись спадет...

Но камфара стихов,их терпкий йод

Пронзительно на сердце отзовется,

Как капли с ведер в глубине колодца...